他们听了生气，是正常的。你运气不好，也吹响了一片树叶，其实他们生的是我的气。看你音乐天分挺高，我也闲着无聊，刚杀了个人，又把皇宫里的人都熏得昏睡了，本来想杀你，现在想想也没什么必要了。”

飞魍把叶子丢掉，伸出手来。

“来，伸手，像我这样。”他两手交叠起来，双手并拢，一里一外，放到唇边轻吹了起来——

声音圆润悠扬，音色奇特它在耳边吹响的时候，给人以遥远之感，赵佶以为是远方传来的声音，不时地回头看；飞魍站起身，一跃到了对面的屋檐上，离赵佶远远的，转过身来——声音又近了，仿佛是近在眼前的。乐曲倾泻，月光流淌。月光照在他身上，照在他苍白的脸上，是一幅悠扬的画，一支乳白色的乐章。

这种乐音，韵律绵长，孤独空灵，如梦似幻，亦真亦假，真个是一场梦一般，赵佶不懂这支曲子有什么含义，只是听得有些动容，抹了抹眼泪。

飞魍走回到他身边。

“这叫手埙，比吹口哨高雅一点，而且会的人很少。”他有些得意地问赵佶，“想不想学？”

赵佶道“想。”他说着，竟落下泪来，哭得抽抽噎噎，“我想起我娘，我好久没有看见我娘了，你真是我师父！”

他听过这支曲子。

看到赵佶哭，飞魍愣了一下，忽然问他“她姓什么？哪里人？”

赵佶认真道“师父，我娘姓陈，名字是晚晴，开封人，是宫中的美人。她会吹这支曲子的！”说着，他竟有些骄傲。

小孩子不知道避讳，赵佶直接把母亲的闺名说了出来，要是被大人听见了又是一顿说。但面对自己刚认的师父，他知无不言。

这回换作飞魍有些动容了。赵佶看到他抿着嘴唇，眼尾有泪，忙问道“师父，你怎么哭了？”

“没有。”飞魍说着，转过头去，赵佶看不见他的表情了。

“你这个笨蛋徒弟，还不快点跟着学？能发出声音来，为师就谢天谢地了。来，这样，手这样摆——左手再过去一点，对，这样，握紧。你今天回去，好好地练，一直练到能发出声音为止，我再教你吹曲子。”

“呜——”

“……你学得真快啊。”

“师父，我是不是吹出声音来了？”

“蠢货！这点水平就向为师显摆？吹得一点都不稳，烂透了！你回去练个三百次，明天晚上来见我！”

“对不起，师父……”

他被拍了一下后颈，眼前一黑。

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